Silva el río de mañana;
cae la bruma sobre el agua,
mientras el viento
juega a tumbar hojas en las esquinas
Corre el agua y los días;
se hace invierno en el valle,
el sol quita la escarcha al baldío
y la clausura al estadio clandestino
Silba el río,
corre el agua,
sol que salva,
quita escarcha
y es domingo